La plume et le citoyen - creation

Une nouvelle héroïne (4)

noreply@hautetfort.com (MG) — Mon, 21 Dec 2009 15:49:00 +0100

Coucher la première fois ne faisait pas partie de ses habitudes. Le gloussement qu'elle poussa après l'acte désarçonna quelque peu son partenaire.

- Il y a quelque chose que j'ai fait qui te fait rire ?

- Non, parvint-elle à dire en se couvrant la bouche. Ce n'est pas toi... Disons que je trouve ma conduite un peu... légère.

- La légèreté, ça fait du bien parfois. Tu regrettes ?

- Non, j'ai simplement l'impression d'avoir quinze ans.

- Un miracle de plus sur cette terre...

- Une mission accomplie haut la main cher commandant.

- Ce n'est peut-être que le début...

- En parlant de ça. Désolée, mais je me lève tôt demain. Je ne veux pas te chasser, mais j'ai besoin de dormir.

- Je comprends, dit Lernier qui passa aussitôt sa chemise et son pantalon.

- Ne t'inquiète pas Paul. Tu as mon numéro, tu sais où me joindre. J'imagine que toi aussi tu as du travail ?

- Oui et pas qu'un peu. Mais ça, tu le sais déjà. Alors, disons que je te rappelle ce soir, OK ?

Jocelyne approuva d'un hochement de tête.

- Dans la semaine, je t'emmènerai dans un petit resto près de la fosse aux lions. Tu m'en diras des nouvelles.

Après le claquement de la porte, Jocelyne, les yeux dans le vague, demeura un long moment allongée avec comme seule compagne une lampe de chevet. Elle repensa à la conversation du bowling. Avant son arrivée, Lucien avait raconté comment il avait connu Jocelyne et les petites mésaventures qui lui étaient arrivées ces derniers temps. Lernier avait comme tout le monde entendu parler de l'homme retrouvé gazé au milieu d'un champ. Puis Lucien en revint à Jocelyne.

- Tu verras, c'est quelqu'un de très bien, lui avait-il dit, avec un petit air malicieux.

Lernier n'avait rien répondu. Il aurait bien voulu lui dire qu'il n'avait pas besoin d'entremetteur, mais il laissa faire.

Au moment où celle-ci était apparue, un petit sourire se fit sur son visage.

Ce fut ensuite des petits regards échangés pendant les parties, des bribes de mots, des petites choses qui firent que Lucien se sentit vite en trop. Comme une évidence.

Sortit du bowling, Jocelyne proposa de raccompagner Paul qui était venu avec Lucien. C'est notamment ça qui l'avait fait glousser au fond, son culot. Ils allèrent ainsi boire un dernier verre. Ils rirent aux éclats lorsqu'ils apprirent qu'ils n'habitaient qu'à quelques pâtés de maisons l'un de l'autre, moins de 400 mètres c'était sûr, avait estimé Paul.

Ce dernier lui raconta sa vie de flic, ses années passées au service de l'État. Pas toujours faciles. Il avait abandonné le terrain. Trop dangereux, trop fatigant, trop usant. Il y a un an, il avait failli perdre la santé à courir après le crime ou simplement après des petits voyous. Il était sûr qu'il s'était retiré à temps. Il lui avait ensuite narré le traumatisme qui affectait actuellement son unité : le coma de l'un de ses meilleurs éléments sans compter le pétage de plomb de la seule femme officier de l'étage.

- Une sale période, finit-il par conclure.

- Vous pouvez m'aider ? lui avait-elle brutalement lancé.

- Vous aidez à quoi ?

- À retrouver celui ou ceux qui ont tué cet homme.

- Vous savez, la gendarmerie est déjà sur le coup.

- Vous ne pouvez pas au moins vous renseigner auprès d'eux ?

Qui aurait pu résister à cette voix mielleuse, ce regard de braise et le parfum tout autour ?

Il avait fini par dire qu'il se renseignerait. Après un verre supplémentaire, il lui demanda de la tutoyer, car il se sentait vieux qu'elle le vouvoie. Leurs mains s'étaient effleurées et un brusque désir était monté en elle. Il avait dû ressentir la même chose. C'est à ce moment-là que ses paupières se fermèrent complètement. On y verrait plus clair demain...

Monsieur Nabudeau (épisode 2)

noreply@hautetfort.com (MG) — Wed, 11 Nov 2009 19:16:52 +0100

Résumé de l'épisode 1 : Monsieur Nabudeau cherche du travail. Il est bien décidé à en trouver...

Finalement, j'ai laissé passer un jour. Après tout, l'entreprise méritait réflexion, il ne s'agissait pas de faire n'importe quoi... Le lendemain, j'étais fin prêt. Je me préparai donc avec soin. J'enfilai un costume que j'avais repassé la veille. J'ajoutai une cravate, chose qui ne m'étais pas coutumière. Je me dis en dernier ressort que le chapeau était en trop. Vers dix heures, je pris mon courage à deux mains et m'élançai fièrement à travers les rues piétonnes.

Ma démarche se ralentit quelque peu devant l'agence. Fermée. C'était fermé !

C'est que j'avais juste oublié un détail. Un détail d'importance, aujourd'hui nous sommes le 11 novembre ! C'était bien de ma part d'avoir pensé à aller chercher du travail, c'était vraiment une bonne idée... Manque de pot, aujourd'hui c'était férié, et je réalisais cela que trop tard, devant cette agence pour l'emploi, le Pôle Emploi comme ils disent maintenant.

- N'empêche, le nom a beau avoir changé, la situation reste la même, voire empire. Un chômeur reste un chômeur. On peut changer l'emballage, à l'intérieur le produit reste toujours le même, dis-je tout haut.

Je regardai autour de moi. Personne n'avait entendu. Heureusement, pensai-je. Pauvre fou ! J'aurai pu quand même faire attention, mais le temps ne m'apparaissait plus être un élément déterminant de mon existence. L'heure de se lever, l'heure de manger, l'heure de se coucher étaient mes seules indications sur le temps qui passe. J'avais encore ma montre dans le tiroir... Il ne m'était donc pas venu à l'idée de regarder le calendrier ni écouter la radio. Il faisait beau aujourd'hui, c'est tout ce que j'avais retenu.

Vis l'instant présent, me répétai-je. Je me détendis et commençais à écouter les oisillons qui chantaient dans le froid, à regarder le ciel à dominante bleu avec comme arrière-plan les premières neiges, à sentir les odeurs de marrons chauds dans la rue piétonne...

Tout cela sentait bon le jour de relâche... Avec les arbres dont les feuilles tombaient, c'était l'hiver qui nous tendait les bras. Certes, il y avait aussi les déjections de ces chers quadrupèdes, l'odeur de quelques pots d'échappement, et puis les consommateurs, même un 11 novembre, toujours nombreux, mais peut être quand même moins pressé que d'habitude...

En rentrant de ma vaine quête, je ne me suis pas attardé sur autrui. Cela n'en valait pas la peine. À quoi bon ressasser les mêmes choses tous les jours ? Non, je suis passé d'une manière rectiligne devant ces gens, le buste droit et la mine fière. Une fois chez moi, je me suis assis sur mon canapé et j'ai commencé à lire...

À suivre...

Monsieur Nabudeau

noreply@hautetfort.com (MG) — Sat, 07 Nov 2009 21:20:00 +0100

J'ai décidé de détourner l'une de mes nouvelles (Colin est mort) et d'en faire un épisode hebdomadaire. Voici donc le premier épisode.

Demain, il fera beau. 25° à Biarritz, 20° à Paris, 22° à Grenoble, 21° à Strasbourg et à Lyon, disait une jeune fille avec un grand sourire. J'étais assis dans mon canapé et je me faisais la réflexion que, depuis plusieurs années déjà, la télévision était tout entière orientée vers le spectacle, féodalisée au dieu société de consommation et au concept de la bimbo qui devait afficher ses seins plus hauts que le soleil, les nuages ou la pluie. Cela devait servir à ce que le spectateur mâle, tout émoustillé qu'il fût, ne zappe pas et que madame, assise à côté de son gros porc de mari, commente la tenue de la jeune femme, en bien ou en mal. Peut-être qu'elle aussi, elle achèterait, le lendemain ou peut-être le soir même, ce type de vêtement par Internet ou dans un magasin.

- Y a juste un problème, dis-je tout haut. La fille qu'est là dans la lucarne, juste en face de toi, elle ne te ressemble pas, mais alors pas du tout ! Déjà, elle n'a pas ton âge, elle a au moins dix ans de moins, ensuite ses mensurations ne correspondent pas vraiment aux tiennes, sauf ton respect...

Putain, je parlais tout seul comme un con à une femme qui n'était plus là. La mienne m'avait quittée deux ans auparavant. Je ne me l'étais jamais expliqué, la crise de la quarantaine peut-être ?

Toujours est-il que je fis l'effort de ne plus rien dire en ma présence. J'avais raté l'annonce du saint ou de la sainte que l'on allait célébrer le lendemain, mais franchement, quelle importance ça pouvait bien faire d'honorer les Jacques, Paul, Alphonse, Joseph ou bien Jules ? Les Saints, plus personne n'en avait que faire. Quant à autrui, chacun trouvait toujours une raison pour s'en désintéresser... En ce qui me concernait, ça m'était égal que ma fête ait lieu le 12 février ou le 14 juillet, puisque rien ne m'arrivait ce jour-là, comme les autres jours d'ailleurs...

Après ce constat d'insipidité, j'en revins alors à mon premier sujet de cogitations intellectuelles, ayant décidé depuis le 1^er janvier qu'il fallait mettre de l'ordre dans mes neurones. La météo n'était donc devenue intéressante qu'à coup de décolletés. J'en étais arrivé à cette conclusion alors que, comme disait Freddy Mercury, « The show must gon on », les programmes devaient continuer, en l'occurrence on en était au long défilé des publicités qui nous abreuvaient avec ses images dégoulinantes de confitures ou de crème fraîche... Et bizarrement, je commençai à nuancer mes propos. Il ne fallait pas blâmer les hommes et plus exactement les femmes qui exerçaient pour leur propre survie et dont les familles mangeaient grâce aux gouttes de leur sueur télévisuelle.

Un deuxième éclair de lucidité vint me frapper presque aussitôt. Dans un seul cas, la présentatrice météorologique pouvait être sérieuse et sobre dans sa tenue vestimentaire. Mais, à son corps défendant, il s'agissait aussi d'un spectacle, du moins d'un spectacle à venir, celle des tempêtes qui nous touchaient désormais régulièrement, nous, un pays dit « tempéré », avec des vents à 130 kilomètres par heure. Certes, on était loin des tornades de plus de 200 kilomètres par heure aux États-Unis ou aux Caraïbes, mais nous n'y étions pas habitués et cela faisait généralement, quand même, quelques morts, de quoi abreuver largement en tout cas le journal télévisé le lendemain. Alors là, oui, Miss Météo nous disait que l'on passait en alerte orange, en alerte rouge, rentrez chez vous et tous aux abris...

Et justement, le lendemain, le journal télévisé allait se délecter de tout ça et faire un petit peu d'information avec tout autour beaucoup de sensationnel. Car les infos à la télé, c'était devenu aussi un divertissement. Le père Gilbert nous montrait comment construire une brouette avec trois planches à bois à Tartanfouille-les-Eaux. Dans le même journal, on consacrait trente secondes à quatre Français enlevés sur leur yacht au large du Soudan, deux minutes aux forces d'intervention qui les avaient secourus et autant à une ministre de la Défense qui se félicitait d'avoir à elle seule, si on l'écoutait attentivement, avec ses petits bras musclés, sauvé la planète tout entière. Oui, ça se passait comme ça, il fallait que le bon peuple écoute et marche comme un seul homme avec le petit Napoléon qui le gouvernait. La propagande était la mamelle non seulement du pouvoir, mais aussi de la consommation. Les gens pouvaient acheter les yeux fermés, la chaîne de télévision pouvait ainsi ouvrir grand le tiroir-caisse aux annonceurs.

Et puis, il restait vingt secondes pour nous dire qu'il y avait eu quarante morts en Afghanistan et une simple annonce de cinq secondes avait suffi pour les milliers de victimes provoquées par la guerre civile au Sri Lanka. Plus ils étaient éloignés, moins les morts nous intéressaient.

Pourtant, il aurait été beau le concept, imaginez, une femme à demi nue, du sang, des larmes, des annonces en continu, des victimes en pagaille, civiles, militaires, et même animales, tout cela aux quatre coins de la planète, pourquoi pas ? Minute, pensai-je, n'enfreignant pas la loi du « Tu te tairas parce que tu es tout seul, tu dois penser en silence », ça n'existerait pas ce genre d'émissions ? Elles ne passeraient pas en continu sur les chaînes que l'on appelle improprement d'informations ?

Sur ces considérations, j'éteignis la boîte à troubadour et je m'en allai rejoindre Morphée, plus intéressante et qui, elle, me tendait les bras après une petite lecture.

Le lendemain, je me réveillai plus ou moins nauséeux. À huit heures, le radio-réveil s'était fait entendre. Il me déversa ses infos. Rien ne changeait en ce bas monde. Celui-ci était toujours en guerre, celui-ci était toujours en crise, et moi-même j'étais toujours au chômage. Mais ça, ils ne l'annonçaient pas. Ils ne le disaient pas. Non, ils annonçaient de simples chiffres. Le taux de chômage s'élève désormais à 9,5%. S'en suivait une réaction du premier ministre qui réaffirmait que demain ça irait mieux, que la reprise était pour l'année prochaine, et qu'il ne fallait pas s'inquiéter, nous avions passé le plus dur. C'est sûr que lui ne s'inquiétait pas, assis dans sa Laguna, conduit à ses diners gargantuesques par un chauffeur alors même que le peuple avait deux solutions : crever la dalle ou manger, que dis-je bouffer, s'enfiler des montagnes de pâtes, de couscous, de produits transformés qui les feraient se transformer en tas de graisse, en tas d'imbéciles, prêt à avaler et même à boire les paroles de ces fichus politiques. Comme disait un fameux directeur de télévision « Ce que nous vendons à Coca-Cola, c'est du temps de cerveau humain disponible », et en même temps, c'est ce qu'il vendait aussi aux dirigeants, des cerveaux en panne et à même d'avaler toutes les couleuvres.

Mais moi, la couleuvre, elle avait du mal à passer à travers le gosier. J'avais tout de même décidé de me prendre en main et d'aller chercher un travail. J'étais bien conscient que ce dernier ne viendrait pas de lui-même et qu'il me faudrait bien du courage et un peu de chance pour en trouver.

A suivre...

Une nouvelle héroïne (3)

noreply@hautetfort.com (MG) — Mon, 02 Nov 2009 17:02:00 +0100

La Mini-Cooper descendait sur le cours Jean Jaurès à faible allure. Les feux tricolores se succédaient. De chaque côté, les contre-allées permettaient d'échapper à la plus longue avenue d'Europe, reliant le centre-ville de Grenoble à Pont-de-Claix, situé au sud de l'agglomération neuf kilomètres plus loin. Malgré la fatigue, Jocelyne se disait qu'après tout, un peu d'activité physique la détendrait, en tout cas, ne lui ne ferait pas de mal. Elle était toute concentrée et quelque peu tendue, appliquée à se faufiler dans la circulation, évitant les siphonnés du volant, klaxons en bandoulière, les grosses cylindrées de type Mercédès ou bien l'employé fatigué rentrant à son bercail.

C'était un flux continuel, un ballet incessant, un ronronnement perpétuel de moteurs, un déversement invisible de rejets de pots d'échappement qui, combiné aux activités industrielles de la ville, faisait de la cuvette grenobloise une étuve polluée et malsaine.

De chaque côté de l'avenue, plus aucun habitant, dont Jocelyne, n'observait les devantures des magasins. Pourtant, il y'avait ici tant à voir. Bizarrement, nombre des pizzérias étaient à cette heure fermées. Que faisaient donc les patrons et les employés ? Que se cachait-il derrière ces volets fermés ? Pourquoi apercevait-on ici ou là des lumières ?

La rocade passée, Jocelyne bifurqua sur la gauche, passa une ligne de chemin de fer et, après quelques feux, se retrouva dans un autre centre-ville, celui d'Echirolles, refait à neuf. Echirolles, ses rues piétonnes, sa salle de danse, son tramway, sa mairie avec Marianne guidant le peuple affichée en grand format.

Jocelyne se gara dans le parking souterrain situé juste en dessous du bowling, lui-même écrin sorti dans un ensemble néo-capitaliste. Contradiction ? Le gigantesque Mac Donald, la Tabla Pizza toute neuve, l'hippopotamus obséquieux et le bowling... Du monde, de la lumière, des jeunes, de la vie...

Lucien était déjà au bar, verre à la main, un homme au crâne dégarni lui faisait face. Elle le vit se retourner, cinquante ans, belle allure, sobrement habillé. Ca contrastait avec Lucien et son débraillement coutumier.

Une nouvelle héroine (2)

noreply@hautetfort.com (MG) — Thu, 29 Oct 2009 19:47:00 +0100

Retrouvons Jocelyne dans ses aventures. Dans l'épisode précédent, elle était tranquille, assise à une terrasse de café. Depuis, elle a découvert un cadavre, ça va moins bien...

La reprise des cours fut pour Jocelyne difficile. Si quelqu'un lui avait demandé quelle note elle attribuerait à son degré de fatigue sur une échelle d'un à dix, elle aurait répondu dix sans hésiter. Son cerveau demandait grâce, après ses six heures de cours et deux heures de conseil avec ses étudiants en maîtrise qui d'ailleurs ne maîtrisaient rien du tout. Dire que la plupart voulaient être profs, ça faisait froid dans le dos entre ceux qui n'arrivaient pas à aligner une phrase sans faire de fautes et ceux dont le degré de réflexion dépassait à peine le degré d'alcool contenu dans un bol de cidre... Non, décidément, il n'y avait rien à faire, le monde courrait à sa perte, les jeunes après leur cerveau et elle, Jocelyne, justement, son cerveau lui demandait un bon cachet d'aspirine avec de l'eau bien fraîche.

C'est la première chose auquel elle pensa en arrivant chez elle. Elle s'assit ainsi dans son canapé cuir. Son appartement de « standing » était situé à l'emplacement de l'ancienne caserne de Bonn en centre-ville de Grenoble. À l'orée des années 2000 et après la fin de la circonscription obligatoire, les charognards s'étaient tous rués en ce lieu fabriquant e un maximum d'immeubles en un minimum de places. À tel point que c'en était risible. Si désormais, les ignobles tours de seize étages appartenaient à la préhistoire de l'architecture et que leurs criminels de concepteurs, Le Corbusier en tête, étaient six pieds sous terre, les nouveaux bâtiments, cinq étages maximum, s'étalaient autant qu'ils le pouvaient, faisant du vis-à-vis le pire cauchemar des propriétaires. Beaux à l'extérieur, certains étaient pourris à l'intérieur, victime de la frénésie des entreprises du BTP. Jocelyne, elle, se sentait tout à fait à son aise dans son quartier. Il faut dire que son immeuble était l'un de ceux, dont la conception se voulait « dernier cri » notamment en matière de développement durable, avec des panneaux solaires en guise de chauffage. Bien sûr, ce goût du luxe avait un prix : 330 000 euros pour 70 m².

Jocelyne s'était à peine endettée, son père l'aidant bien involontairement. Il était mort quatre ans auparavant lui ayant légué la moitié de sa fortune. Ses parents avaient tous les deux exercé la médecine. Elle prit quand même un petit crédit et laissa une certaine somme en épargne. Elle en avait encore pour cinq ans. Il ne fallait pas se plaindre, pensa-t-elle son verre toujours à la main. Elle but encore et opta pour du citron et une eau pétillante. Le téléphone retentit alors qu'elle posait la bouteille de citron.

- Allo ?

- Salut ma grande, Lucien à l'appareil !

- Salut Lucien, comment vas-tu ?

- C'est plutôt à moi de te poser la question...

- Ç'a été... disons interminable...

- Je connais ça. En fait, je t'appelai parce que demain j'ai rendez-vous avec un ami, je voudrai te le présenter.

- Euh, tu sais je n'ai pas besoin d'un conseiller matrimonial...

- Non, tu n'y es pas. Cet ami est commandant de police en fait. Il pourrait nous aider à propos de tu-sais-qui...

- Et il sait que tu veux le voir pour ça ?

- Il doit s'en douter. Je ne le vois que très rarement. Tu aimes le bowling ?

- Suis pas une grande spécialiste...

- Pas grave, tu n'as besoin que de tes mains et tes bras...

Jocelyne raccrocha avant de se faire un bon plat de pâtes avec du fromage râpé. Un plateau-télé en tête-à-tête avec elle-même. Elle en rêvait depuis des jours, non pas qu'elle s'attendait à un spectacle extraordinaire, mais simplement elle trouvait cela reposant de voir s'ébrouer le monde alors qu'elle était assise, tranquille et immobile devant son téléviseur. Elle ne fût pas déçue. L'heure était au divertissement. Une blonde aux jambes interminables et à la plastique de Barbie tournait manuellement des cases pour dévoiler ce qu'il y avait en dessous, à savoir des lettres. « Pour réussir dans le show-business, il faut savoir montrer ses fesses » affirmait à une autre époque le groupe de rock « Les Garçons Bouchers ». Au moins, il n'y avait pas à réfléchir, il suffisait de se laisser aller après une longue journée de travail. Même Jocelyne se prenait à deviner ce qui se cachait derrière les titres de films et de chansons. Le moindre mot apparaissait dans la tête du téléspectateur moyen comme une découverte extraordinaire au milieu des paillettes, des strasses et des marques omniprésentes. Ces dernières étaient bien décidées à envoyer bobonne le lendemain au supermarché pour acheter, consommer un maximum, toutes les choses hyper indispensables de la vie quotidienne comme des barres multivitaminées, mais légères, des plats cuisinés et même un mixer pour tout mélanger même les neurones des consommateurs, pressurés tout au long du programme sirupeux et débile qu'acheva de suivre Jocelyne.

Un peu de sérieux, se dit-elle, regardons le journal télévisé !

Une nouvelle héroïne?

noreply@hautetfort.com (MG) — Fri, 02 Oct 2009 17:54:00 +0200

Voici des écrits qui pourraient être le début d'un nouveau roman... J'ai bon espoir pour l'édition de celui qui est achevé, mais il faut prendre son mal en patience... En attendant, n'hésitez pas à donner vos avis sur le texte qui suit...

Jocelyne notait sur son nouvel agenda les différents rendez-vous et évènements à venir. Elle avait commandé un diabolo menthe depuis une bonne dizaine de minutes et souffla une première fois de dépit, haletante de soif par ce chaud après-midi. Les vacances allaient s'achever en même temps que son séjour dans sa région natale.

À côté d'elle, un couple de motards se tançait. Jocelyne n'aimait pas la moto. Elle n'avait rien contre les motards, mais elle en connaissait beaucoup qui avaient perdu la vie ou qui allaient bientôt la perdre. La vitesse, les virages pris couchés à cent-vingt kilomètres-heure, tout cela c'était bien joli, mais ça pouvait finir dans le décor...

La jeune femme était visiblement énervée contre son ami. Ce dernier se tenait la tête du côté gauche, côté opposé à celui de Jocelyne. Il était brun avec des favoris, l'air méditerranéen avec cependant des yeux bleus. Sa compagne était petite, une chevelure brune entrecoupée de mèches blondes. Tous deux portaient des combinaisons en cuir. Jocelyne remarqua que l'homme avait la face anormalement rouge.

- Tu aurais quand même pu t'excuser ! De quoi on avait l'air en sortant ?!

- OK, je reconnais que j'ai un peu exagéré, je n'aurai pas dû le provoquer.

- Et maintenant, te voilà avec un beau cocard ! C'est malin. Tout ça parce qu'il était noir. La prochaine fois, tu réfléchiras à deux fois. Tu vois, je savais que ça arriverait un jour, je t'ai averti.

- C'est pas de ma faute s'il n'a pas de sens de l'humour.

- Pfff... La vérité, c'est que tu es raciste, mon chéri, regarde où ça te mène...

Sous son chapeau de paille et ses lunettes noires, Jocelyne n'avait rien manqué de la conversation. Bien fait, se dit-elle.

L'homme prit un air contrit

- Je ne recommencerai pas ma chérie. Je te promets.

C'est ça, pensa Jocelyne. Encore une promesse qui n'engage que ceux qui l'écoutent. Son diabolo menthe arriva enfin. Elle vit le jeune couple payer l'addition et s'en aller. Elle les vit s'enlacer et remonter sur leur engin infernal. La voix mi-grave de Jocelyne retentit à l'insu de son plein gré sur la terrasse où quelques clients entendirent d'étranges paroles de la femme au chapeau et à la robe blanche bariolée de noir :

- Le long fleuve tranquille reprend son cours. Le royaume continue d'être en proie à une désolation intellectuelle sans précédent.

Ses voisins de droite, des retraités, mirent cela sur le compte de la chaleur...

Jocelyne rentra chez ses parents. Les deux vieux prenaient le soleil, assis sur le banc devant leur maison. Elle vint s'asseoir à côté d'eux quelques minutes et leur raconta sa journée. Rien de folichon, une journée assez ordinaire, il a fait tout de même chaud aujourd'hui, finit-elle par dire. Sa mère approuva.

Elle alla ensuite dans sa chambre d'enfance. Là étaient conservés toutes ses photos de classe, ses bulletins scolaires et même la plupart de ses cours de l'école primaire à la faculté. Une chambre toute simple avec un lit qui pouvait accueillir tout juste deux personnes, quelques romans de jeunesse, une poupée en tissu, quelques médailles et coupes glanées ça et là...

Fille d'ouvrier, elle avait réussie non sans mal, non sans sueur. Agrégée d'Histoire à l'âge de 30 ans, elle occupait un poste à l'Université de Grenoble depuis. Après neuf ans d'efforts, de recherches intensives et diverses, elle touchait au but et terminait sa thèse. Du moins, elle en voyait le bout. Il faudrait encore quelques mois pour finir son œuvre.

La seconde guerre mondiale l'avait toujours passionnée, notamment l'attitude ambivalente de ses compatriotes durant cette période. Originaire de Haute-Savoie, son étude s'intitula donc fort logiquement : « L'avant-pays haut-savoyard sous l'occupation ». Elle était sûre que sa thèse ferait forte impression auprès de ses pairs, non pas qu'elle soit révolutionnaire, mais elle voulait tenter d'expliquer les raisons qui poussèrent certains à devenir collaborateurs et d'autres résistants.

Pour réussir une telle démonstration, la masse de travail avait été plus que conséquente. Ces dernières années, elle avait passé beaucoup de temps dans sa voiture, partagée entre Grenoble, son lieu d'habitation et de travail et la Haute-Savoie pour ses recherches. Son couple en avait pâti, le divorce avait été prononcé l'année dernière...

Cependant, quelques éléments manquaient encore. Ses investigations aux archives étaient terminées, mais quelques associations et familles de résistants continuaient de lui apporter de nouvelles pistes. La dernière concernait la famille Puisandier. Une femme d'une soixantaine d'années avait insisté pour la rencontrer. Elle avait en sa possession quelque chose qui pourrait l'intéresser selon ses propres termes. Elle ne voulait pas en dire plus. Je viendrai, lui répondit simplement Jocelyne.

Yvonne Puisandier habitait une ferme plutôt isolée, au bout d'un chemin fait à moitié de goudron et de terre. Jocelyne poussa un juron à une ou deux reprises, alors que sa voiture cahotante passait sur des nids de poules. Elle trouva une place pour se garer. Les poules courraient librement à l'intérieur de la cour.

La femme l'attendait sur le seuil de la porte.

- Bonjour. Mme Lagarde, c'est ça ?

- Oui, bonjour Mme Puisandier.

- Entrez, entrez... Vous prendrez bien un peu de thé ?

- Volontiers.

Les tasses étaient sales. Jocelyne profita que son hôte se retourna pour passer le doigt à l'intérieur du récipient.

- Comme je vous l'ai dit au téléphone, j'ai quelque chose qui pourrait peut-être vous intéresser.

- Oui, fit Jocelyne attendant des précisions quant à la chose en question.

- Les derniers écrits de mon père. Il a disparu en 1944.

- Une disparition ?

Pièce d'un puzzle théâtral

noreply@hautetfort.com (MG) — Mon, 03 Aug 2009 22:04:00 +0200

Un couple vit dans un appartement. Trois pièces le composent. Ils sont dans la cuisine et préparent le repas.

CAROLINE

- Ça y' est, le gratin est dans le plat et le plat est dans le four...

LEOPOLD

- Et où est le four ?

CAROLINE

(interloquée)

- Euh...

LEOPOLD

- Le four est dans la cuisine. La cuisine est dans la maison. La maison est dans l'immeuble. L'immeuble est dans le quartier. Le quartier est dans la ville. La ville est dans le département. Le département est dans la région. La région est dans le pays...

CAROLINE

(atterrée)

- Le pays est dans le continent...

LEOPOLD

(enthousiaste)

- Le pays est dans le continent, oui ! Le continent est dans le monde. Le monde est dans le système solaire ! Le système solaire est dans la galaxie. Se levant et criant. La galaxie est dans l'univers !

CAROLINE

(se prend la tête à deux mains puis met la main sur le front de son mari).

- Houlala... C'est grave là hein... Même pas bouillant en plus, c'est qu'il est lucide.

LEOPOLD

- Oui, maintenant que tu me le dis, je crois que je me sens un peu fatigué.

CAROLINE

(élevant la voix)

- Oui, je pense aussi mon chéri, tu devrais aller t'allonger...

LEOPOLD

- J'ai besoin de vacances !

CAROLINE

- Alors là, oui, là c'est sûr... Ça, c'est incontestable... Personne n'ira dire le contraire là...

Cadavre exquis.

noreply@hautetfort.com (MG) — Mon, 27 Jul 2009 10:35:00 +0200

Voici aujourd'hui la suite de "la nouvelle de l'été", écrite par les blogueurs... Merci à Alex (lien dans "les bonnes adresses") de m'avoir refilé le bébé... Ma petite contribution est bien sûr à la fin...

C'est à Chouyo (http://chouyo.canalblog.com) de prendre la suite, bon courage à elle...

LA NOUVELLE DE L'ÉTÉ, ÉCRITE PAR LES BLOGUEURS - PARTIE 1

Par Aude - jeudi 11 juin 2009 - J'écris, je pars en vrille - #487 - rss

L'été arrive, et avec elle l'envie d'organiser une chaîne littéraire sans prise de tête, de créer ensemble une nouvelle légère, drôle, délirante ou macabre, je ne peux rien promettre car je n'en serai maître que d'une infime partie. Je lance aujourd'hui le début en deux ou trois phrases, et je ne demande pas plus en terme de participation. Simplement en quelques mots de laisser libre court à votre imagination, tout en étant attentif à ce que l'ensemble reste cohérent. Chaque blogueur sollicité écrit la suite de l'histoire et passe la main à un autre de son choix. En le prévenant aussi par mail pour qu'il prenne rapidement le relais. Ou soit remplacé s'il ne souhaite pas participer. N'hésitez pas à faire rentrer des gars dans la chaîne, que ça ne reste pas qu'une fiction de nanas, et des blogs de genres différents. Je suis curieuse de lire ce que ça peut donner et qui participera. De temps en temps je vous informerai de l'avancement de la nouvelle, et de l'endroit où elle se trouve.

Et surtout, je vous remercie d'avance pour votre possible participation et le piment que vous apporterez à nos vacances !

Le pitch: Une amitié féminine, des trahisons, de la manipulation: La vie quoi!

La mafia russe, une nouvelle Mme Claude, des escorts girl, les renseignements généreux, un Président interventionniste: La fiction quoi!

Aude

Adossée contre un arbre, dans le square où elle s'est réfugiée, Suzanne rumine sa rancune. Même le soleil qui veut lui faire croire que tout va bien l'exaspère. Avec hargne, elle explose sa boîte de tic-tac sur le sol, et les points oranges et verts s'éparpillent dans mille directions.

Manu
En retard, sa meilleure amie est en retard. Comme toujours. Sa meilleure amie ? Suzanne commence à se poser la question. Pendant des années, Céline, la belle Céline l'a fascinée. Elle était son modèle, quasiment son icône. Suzanne essayait maladroitement de l'imiter en tout et en moins bien. Forcément. Céline était inimitable, elle le savait, et elle en profitait.

Virginie
A l'image des deux fourmis qui s'affrontent sous ses yeux pour un tic-tac, Suzanne est consciente que l'une d'elles doit l'emporter. Et il se pourrait bien que, cette fois, ce soit elle la gagnante. Écrasant de l'index la fourmi la plus grande, elle se détend en imaginant le visage de Céline lorsqu'elle lui apprendra qu'Arnaud la quitte. Pour elle.

Gazelle
Oui. Toutes ses pensées sont encore tournées vers la nuit dernière, moment magique où il la couvrait de ses baisers tendres, parcourant tout son corps, parcelle par parcelle, de sa langue langoureuse lui glissant dans le cou, de sa bouche charnue, lui mordillant les lèvres. Jamais auparavant, elle n'avait ressenti une telle sensation avec un homme, elle ne contrôlait plus son corps avec lui, elle lui appartenait. En repensant à ces moments sensuels et charnels, elle ressent un large frisson en ricochet sur l'intégralité de la surface de sa peau. Chaque minute passée à ses côté lui paraissent tellement courtes, mais l'heure n'était pas à celles des souvenirs, ni des bons moments, elle allait rentrer dans une ère de chamboulements. Son dernier tic tac rescapé fut brusquement explosé par sa mâchoire.

Angie
Le goût sucré de son dernier tic tac lui rappela sa folle nuit d'amour. Un frisson de plaisir parcourut son échine. Une douce torpeur l'envahit. Ses pensées furent brusquement interrompues par l'incessante vibration qu'elle sentait à l'intérieur de son jean. Son portable. Un nouveau message venait d'arriver. En voyant le nom qui apparut, son coeur se mit à battre la chamade. Jonathan, l'homme avec lequel elle vivait. A lui aussi elle devrait briser le coeur ce soir. Puis, en pensant à comment annoncer la nouvelle à celui qui venait, le matin même, de lui livrer la plus belle gerbe de roses thé, un autre message arriva. Arnaud. Elle appuya sur la touche Lire, puis ces mots apparurent : annule tout, je te quitte.

Madame Kévin
Deux ruptures dans une seule journée. Quitter et être quittée. Elle ressentait de la culpabilité à l'égard de Jonathan et du chagrin à cause d'Arnaud. Mais elle éprouvait également un vrai sentiment de libération. Elle pourrait désormais arrêter de jongler avec les emplois du temps et les mensonges. Elle pourrait exister autrement que dans le désir des autres. La liberté se paye souvent du prix de la solitude : elle le savait et était prête à payer. Cash. Elle envisageait avec volupté des journées d'insouciance et d'égoïsme, des nuits passées à apprécier le silence et à s'étendre en travers du lit. Se recentrer sur soi et ne plus se partager. Pour être, plus tard, de nouveau disponible. Pour qui ? Pour quoi ? Il était délicieux de laisser ces questions en suspens...

Sylvie
Soudain, elle aperçut la silhouette de Céline, dont le retard dépassait maintenant les vingt minutes. Je l'avais presque oubliée, pensa Suzanne. Qu'est-ce-que je lui dis maintenant? Que j'ai passé la nuit la plus merveilleuse avec son mec, mais que c'était purement sexuel donc no problem? Ou bien que son mec est vraiment pas un bon coup et que je le lui laisse, plus vache ça! Ou bien la gentille Suzanne va encore fermer sa gueule devant sa supposée meilleure amie, bougonna Suzanne, intérieurement, car Céline était déjà là devant elle : « Salut ma belle! » dit joyeusement Céline...

Good Girl
-"lut", répondit Suzanne qui ne cachait pas son mécontentement. Pourtant, Céline n'y prit même pas attention, elle avait l'air ailleurs. Elle arborait un sourire béat et ses yeux pétillaient de mille feux.
Elle vint à la rencontre de Suzanne et ne s'excusa pas de son retard. Il est vrai qu'avec elle, c'était une habitude de ne pas arriver en temps et en heure, séduisante comme elle l'est, personne ne lui en tenait rigueur, il lui suffisait d'un regard pour effacer toute rancune.
-"Ben t'en fais une tête", lança Céline.
Silence...
-"Allez, viens, allons nous promener", dit-elle, tout en faisant demi-tour sur ses talons.
Par mégarde, en se retournant, Céline fit tomber une lettre de sa poche.
Suzanne qui lui emboîtait le pas s'abaissa pour la ramasser, et, en un coup d'oeil, elle vit l'adresse de l'expéditeur : Jonathan. SON Jonathan.

Vanessa
Son sang ne fit qu'un tour. Elle tira le papier hors de l'enveloppe et lu son contenu. Une simple phrase, quelques mots griffonnés à la hâte: "Il faut que Suzanne sache la vérité avant qu'il ne soit trop tard".
Tout se mit à tourner autour de Suzanne, ses oreilles se mirent à bourdonner, des points noirs dansaient devant ses yeux et mille scénarios défilaient dans sa tête. Elle couru alors derrière Céline, l'attrapa pas le bras et l'obligea violemment à se retourner. Elle brandit la lettre sous ses yeux et lui hurla :
-" Tu peux m'expliquer??? TU PEUX M'EXPLIQUER???"
Le sourire de Céline s'effaça immédiatement, elle pâlit et se mit à balbutier.
-"C'est... c'est pas facile à... à te dire... Ne m'en veux pas... Je n'ai pas eu le choix... Je devais le faire... Je devais..."
Et elle se mit à sangloter comme un enfant.
Suzanne n'avait jamais vu Céline dans cet état. Perdue, elle hésita sur la conduite à adopter. Consoler son amie ou la pousser à livrer ce secret qui semblait si terrible.

SpaCitron
Elle se sentait tiraillée entre la détresse de son amie, et ses interrogations devant ces mots "Il faut que Suzanne sache la vérité avant qu'il ne soit trop tard". Elle ne voyait pas ce qu'ils pouvaient signifier, elle ne comprenait pas. Céline était-elle déjà au courant de leur petite aventure, à Arnaud et elle? Etait-ce un jeu entre eux? Ou alors l'état de Céline n'avait rien à voir avec la nuit qu'elle, Suzanne, avait passée à la trahir, et y avait-il alors un problème bien plus grave?
Suzanne prit le parti de consoler son amie, en se disant qu'elle ne parviendrait à en apprendre plus sur cette lettre que d'une Céline calmée. "Ce n'est sûrement pas si grave, tu sais... Tu peux m'expliquer, je ne te jugerai pas", lui dit-elle. Elle n'était pas sûre de ses paroles. Elle ne savait pas où elle mettait les pieds. En même temps, elle avait elle-même été une amie plutôt imparfaite, dans la situation, donc elle n'était pas dans la meilleure position pour porter un jugement. Cependant, les larmes de Céline ne se calmaient pas, elle était secouée de sanglots, ne parvenait plus à parler. Suzanne était de plus en plus intriguée. Elle, qui, quelques instants plus tôt se réjouissait de sa liberté retrouvée, se sentait comme prise au piège, et elle ne savait même pas expliquer pourquoi.
Comme elle ne pouvait rien tirer de Céline, elle s'éloigna un instant. Elle avait besoin d'une explication. Elle sortit son téléphone, et appela Jonathan. Il décrocha quasi instantanément.

M1
« ah... j'allais t'appeler ... » lui dit-il d'une voix sombre « on peut se voir ce soir? J'ai un truc à te dire... ». « Dis-le moi maintenant, j'ai prévu de voir Agathe ce soir, j'ai eu un mail d'elle tout à l'heure» répondit sèchement Suzanne. « A vrai dire ... Agathe et moi voulions te voir ... » « ça veut dire quoi Agathe et moi ? » demandait Suzanne, avec moins d'assurance. « Nous voulions te voir pour t'annoncer que nous allons nous marier ... nous n'avons pas voulu le faire par téléphone, mais là je pense que je n'avais pas le choix ... je voulais aussi te ...» Suzanne avait déjà raccroché, mais son téléphone était resté collé à son oreille, puis glissé dans son sac, en même temps qu'une larme. Elle était incapable de réfléchir, elle sentait un vide autour d'elle. La main de Céline posée sur son épaule vint la tirer de ce vide, du coup, elle se sentait moins seule, presque rassurée à l'idée que Céline aurait encore plus mal qu'elle à l'annonce de cette nouvelle qu'elle ne voulait pas garder pour elle. « Jonathan vient de m'annoncer qu'il va se marier avec Agathe ». « Oui je sais » répondit Céline en caressant les cheveux de Suzanne, comme pour la consoler. Comme électrocutée par la main de Céline, Suzanne fit un bon en arrière. Elle ne comprenait plus rien, elle avait l'impression que tout basculait. « Oui je sais ... je sais » lui assénait encore une fois Céline, « Mais alors la lettre, la lettre de Jonathan, qu'est ce que ça veut dire ? », « Nous avons juste eu une aventure, et on ne voulait pas garder ça par respect pour notre amitié, maintenant qu'il se marie avec Agathe et qu'Arnaud m'a demandé en mariage ce matin même ».

M.
- Mais quelle bande de pignoufs ! S'exclame Suzanne et sur ce, elle plante là cette chignarde de Céline.
Son instinct de survie l'emporte enfin sur toute émotion. Exit Arnaud le chaudard, exit Céline le faux jeton, exit Jonathan le goéland, exit Agathe la petite joueuse.
La brise lui chatouille les jambes. Du haut de son échafaudage un ouvrier la siffle gentiment. Suzanne accepte le compliment d'un sourire. Décidément, c'est une belle journée qui commence...

Noisette.
« Son téléphone, vibre. Revibre. Et une troisième fois. Mais Suzanne ne regarde pas le nom qui s'affiche sur l'écran de son portable dernier cri. Elle préfère sourire, simplement mais durement. Dans sa tête, seul le mot vengeance résonne, vient taper contre sa boîte crânienne, à chaque seconde plus fortement, au fur et à mesure que son plan machiavélique se met en place.
Oui, c'est une belle journée. Car Suzanne sait, que quelque part, elle en sortira « gagnante» . Son amour pour Jonathan, Arnaud ou encore Céline (et même celui pour les tic-tac) s'est transformé en haine. Et maintenant, elle sait. Elle sait. Elle va le faire.
Arrivée au coin de la rue des roses, elle aperçoit, a LEUR table, au café « le petit noir» , Arnaud. Il est là. fidèle au poste. Et c'est par lui que son plan va commencer à se mettre en place.

« Salut Arnaud!»

zette
Et alors qu'Arnaud, l'objet de tous les désirs, le mâle tant convoité, le Tic-Tac ultime, se retournait à l'appel de son prénom, celui que Suzanne aimait tant entre, murmurer, crier sur ou sous l'oreiller, elle réalise non seulement qu'elle aurait dû refuser le plat du jour ce midi à la cantine, la petite tomate farcie à l'ail de Garonne, mais encore qu'une jeune et jolie brunette sort du "Petit noir", et enlace le cou d'Arnaud, avant de déposer un baiser suggestif au creux de son oreille. Elle sait qu'Arnaud ne répond plus de rien quand il a une langue fourrée jusqu'aux portes de son tympan.

Kalashnikole
La scène qui s'offrait à Suzanne fut d'une jouissance extrême, puisque la première vengeance lui fut servie sur un plateau...
En effet, le barman qui venait de servir la table d'à côté, se retourne, et...
Voit sa dulcinée, qu'il croyait être sienne pour la vie, en train de ramoner l'intégralité du système otorhino-laryngologique du bel Arnaud. Le sang de ce vaillant Umberto ne fit qu'un tour, il asséna un grand coup de plateau sur la nuque de sa belle brunette Tatiana.
Sous le choc, les dents de Tatiana ont suivi le même chemin que les tic tac de Suzanne, toutes par terre, sauf une, qui se greffa, tel un percing sur le "pavillon" gauche ( ben oui, celui du coeur...) d'Arnaud.

Dom des Ménagères
D'un geste rapide, elle dégaina son IPhone 3GS, et en deux clics, discrètement, photographia à la fois le baiser auriculaire torride, et la riposte au plateau du barman, qu'elle se garderait au frais, pour le cas où...
Un autre clic, et la première photo fut postée sur twitter, et sur son wall Facebook, et pour être certaine de ne pas louper l'affaire, en mail à Céline.
Arnaud ne peut être à moi ? Il ne sera en tout cas pas à elle.
"je suis ta meilleure amie", disait le mail, "tu comprendras que je ne pouvais garder sous silence que ton mec te trompe, le jour même où il te demande en mariage".

Ah ! Qu'elle était retorse, pensa t'elle.
Et complètement salope, aussi.

Gentille sorcière
Juste à côté de la table ou Arnaud se massait désormais l'oreille gauche, cherchant à en extraire la dent, l'homme brun réprima un petit sourire.
Bel homme, un peu trop bien habillé quoique décontracté, il ne laissait pas les femmes indifférentes et croisa le regard de Suzanne qui venait de commettre son forfait et qui rougit légèrement. Elle lui plaisait décidément bien cette petite... Dommage... ou bien ?

Car Dimitri n'était pas n'importe qui : membre de la mafia russe, il avait pour habitude de régler les problèmes des autres à coup de révolver ou d'accidents fâcheux, avec une nette préférence pour le décrochage de l'ascenseur, ce qui l'ennuyait bien dans la résidence pavillonnaire où il sévissait actuellement en situation de pré-opération commandée.
On le payait fort bien pour son job et il vivait plus qu'à l'aise.
En tous cas, la mère d'Arnaud qui voulait garder son fils pour elle toute seule, et uniquement toute seule, payait très très très bien...
Et c'était une femme qui avait le bon goût d'avoir un compte en banque aux Iles Caïman ! Comme lui...

Louisianne

Et personne ne pouvait soupçonner combien Mme Mère, la mère d'Arnaud avait un esprit machiavélique. Dimitri n'était pas seulement payé pour faire un éventuel "ménage" !
Elle le payait aussi pour espionner Arnaud, travail facile pour Dimitri, puisque qu'Arnaud ne savait pas résister à la tentation, mais elle passait également son temps à lui envoyer des "tentations" à son fiston !
Il y avait les "vraies", Céline, Suzanne. Puis les fausses comme Tatiana, des petites minettes payées par Mme Mère pour allumer Arnaud, ce qui n'était pas bien difficile. Dimitri prenait des photos, montait des dossiers.

Mais ça ne s'arrêtait pas là : Mme Mère comptait bien sur autre chose, son rêve était que toutes ces femmes qui voulaient lui voler son fils, finissent par s'entretuer entre elles, bon débarras ! Et elle en sortirait blanche comme neige, gardant son fiston sous sa coupe. Et qui plus est, elle ferait l'économie du tueur à gages, le fameux Dimitri, radine quand même, la vioque !

Dimitri était chargé de surveiller tout ça, et d'intervenir au cas où les demoiselles ne faisaient pas bien le ménage entre elles. Et il connait la vie Dimitri, il sait bien que Mme Mère rêve un peu trop, qu'il faudra bien qu'elle en passe par lui et ses ascenseurs, et qu'elle s'occupe de remplir son compte aux iles Caïmans !

Pauvre Mme Mère !

Elle ignorait que ce petit jeu allait se retourner contre elle !

Gilsoub

Le visage de M. Jean était fermé, le regard fixe. Il était en colère, froide la colère, calme, la pire. Fidèle à sa réputation, il allait y avoir du grabuge. Le ministre lui avait tapé sur les doigts, et ça, il n'aimait pas. Pas moins de trois chefs de service convoqués, et là-bas, dans un coin, M. Paul, dit l'Ange Gabriel, accidentologue de profession, responsable des opérations spécial. Son boulot ? Prouver que le SAMU arrive toujours trop tard ! Et quand M. Paul est convoqué, certains peuvent préparer leurs testaments.

M. Jean se tourna vers la pulpeuse Angélique et la regarda dans les yeux, non sans avoir d'abord détaillé son avantageux décolleté. Déformation professionnelle.

« Faites les entrées... »

La jolie blonde se leva et d'un joli balancement de hanche alla ouvris la porte. Tatiana, lèvre tuméfiée, nez explosé, avait perdu beaucoup de sa superbe. Elle s'avança, suivie de prêt par Arnaud, un pansement sur l'oreille qui lui valut le surnom de Van Gogh. Dans ce métier tout le monde avait un surnom !

M. Jean regarda son monde et commença :

« Ce matin, j'allume mon ordinateur, et voici ce que je vois... »

Il appuya sur une télécommande, et une image apparut sur le mur. La qualité n'était pas très bonne, certes, mais l'on reconnaissait sans erreur Arnaud et ce qui fut la belle Tatiana, le coup de plateau fatal, et une dent qui volait. Pas très long, mais suffisant pour être embarrassant.

« Comme vous pouvez le voir, nous comptons des amis toujours prompts à nous renseigner sur notre personnel. Cette petite vidéo est un envoi spécial de Monsieur le premier Ministre ! Messieurs, Madame, je pense que depuis le Rainbow Warrior, les services secrets français n'ont jamais été aussi ridicules ! M. Arnaud, je vous envoie enquêter sur un russe mafieux, pour voir si par hasard ce ne serait pas un agent ennemi à la cause de la France, et vous vous prenez pour James Bond en mettant chaque soir une femme différente dans votre lit... »

Tatiana regarda Arnaud d'un air surpris, il esquissa un petit sourire en haussant les épaules d'un air gêné. La claque lui arriva droit sur ce qui lui restait d'oreille. « Salaud » murmura-t-elle sèchement .

« Calmez-vous, Tatiana, j'en arrive à vous. Alors là j'avoue que c'est très fort. On vous demandait juste de découvrir qui était cette nouvelle madame Claude qui commençait à sévir dans la haute société, et là, le nom que vous me donnez ne cesse de m'interpeller. Et je viens de comprendre. Il s'agit de votre mère, Arnaud ! Pire, il semblerait que cette dernière vous fournisse du bétail à votre insu, puisque que je vous retrouve dans les bras, ou plutôt dans la tête de la charmante Tatiana, elle-même petite amie de notre mafieux que vous êtes censé surveiller. D'où le coup de plateau salvateur ! Pour finir, ce cher Dimitri, puisque tel est son nom est en rapport régulier avec votre mère »

Décrire la tête d'Arnaud est quelque chose d'impossible, malgré sa richesse, la langue française ne possède pas l'adjectif adéquat ! Une espèce de statue de sel, figé la bouche ouverte...

« Ah oui ! je comprends, cela fait un choc... M. Paul ! Dimitri, nous à faits cadeau de cette petite vidéo, va donc le remercier » ce faisant, M. Jean passa son doigt sous son menton. M. Paul acquiesça...

« Quant à nous, nous allons nous intéresser au cas de Madame Arnaud mère, d'une certaine Suzanne qui a pris la vidéo et d'une Céline dont je voudrais bien savoir qu'elle est son rôle... »

Tout le monde était en train de ressortir lorsque le téléphone posé sur le bureau du Premier ministre sonna. « Oui, ... bien sûr Monsieur le Président, ..., je m'en occupe immédiatement, mes respects Monsieur le Président. » dit-il avant de raccrocher. « Attendez ! Il y a du changement. » cria-t-il à ceux qui étaient en train de passer devant l'huissier qui tenait la porte ouverte. Chacun repris plus ou moins la place qu'il avait avant d'être renvoyé et curieux de connaître la raison de ce revirement observait avec attention le ministre qui fouillait dans ses tiroirs. « Mais où ai-je bien pu mettre cette foutue note ? » répétait-il sans cesse. « Ah ! La voilà, alors... » et il commença à lire celle-ci après avoir chaussé ses lunettes qui lui donnait un regard de taupe.

Franck

"Certains journalistes d'investigations commencent à soupçonner l'existence d'une jeune femme dans la vie du président." Je ne peux vous dire quels sont les liens entre eux, si ce n'est qu'elle n'est pas sa maîtresse, ni sa fille cachée, mais nous devons absolument empêcher ça de sortir dans les médias. Elle s'appelle... Suzanne, et il va falloir lui procurer une protection rapprochée, constante et discrète ; elle-même ne doit rien soupçonner ! Arnaud ?

Alex (http://dusportmaispasque.blogspot.com, en lien dans "les bonnes adresses").

"Tic-Tac,Tic-Tac...

Suzanne déteste choisir. C'est son côté masculin ! Orange ou menthe, Le fil vert ou le fil rouge? Céline ou Arnaud? L'amie ou l'amour, être Daphné ou Messaline ? Trop sage ou trop salope? Tic-Tac, Tic-Tac fait le temps qui passe. Le temps!

Cette bombe à retardement, faute de lui couper le fil rouge ou le fil vert risquait de lui sauter au visage. Suzanne se pose un instant: elle choisit un Tic orange. La pointe de sa langue remonte la veine et capte un peu de piment d'Espelette qu'elle a au préalable fendu en deux. La douceur et la force basque l'envahissent. Céline? Amie ou ennemie? Ce vampire psycho affectif se nourrissait de son admiration béate et rétrospectivement Suzanne se sentait le simple faire valoir de cette "amie". Arnaud: La belle revanche. Pas mécontente de lui piquer son Toy Boy. Un frisson la secoue tandis qu'elle roule la friandise rose entre la langue et les dents. Croquera? Croquera pas? Les papilles éveillées par la saveur poivrée accordent un sursis à l'ami Tic. Son amitié tac-au-tac pour Céline, vu d'ici, ressemblait fort à une dépendance et la liaison avec Arnaud, à une émancipation.

Puis le temps s'était accéléré: Pas de décisions à prendre, pas de fil à couper. Jonathan-le-goëland qui la quitte, Arnaud-le-queutard qui la trahit, Céline-fadasse qui l'a trahie, les évènements qui décident à sa place et elle qui observe. Attentiste. Masculine. Voilà madame mére qui s'invite, Agathe, Tatania, Dimitri, Mr Jean à l'intérieur, le Premier Sinistre et maintenant le président Berlusconard avec son cortège d'histoire de Q prêt à faire sauter la république.

Il va falloir couper un fil avant de se retrouver treize à table pour "La Cène" finale. Changer la Tac-Tic que. Arnaud et Jonathan semblent si loin, si petits. Favorite présidentielle potentielle. Suzanne, habituée aux seconds rôles, jouie intérieurement de cette promotion qui la place au premier plan. Sa main glisse entre ses cuisses. Grisée par le danger et son pouvoir tout neuf, la friponne frissonne et bascule.

Tic et Tac donnent la cadence.

Tic-Tac, Tic-tac.....

Ma contribution...

Au ministère, Arnaud voulait se faire petit, tout petit... Il n'avait pas entendu M. Jean l'appeler.

- Arnaud ?! reprit-il. Je vous préviens, c'est votre dernière chance !

- Oui, quoi donc ? bafouilla ce dernier.

- Vous devez vous rapprocher de Suzanne. Voyez ce que je veux dire, ça entre dans vos compétences...

- Excusez-moi, mais je préférerais rester en dehors de cette affaire... Si ça ne vous dérange pas...

Sous l'effet de la colère, la veine temporale de M. Jean grossit, à la limite d'exploser...

- Si ça ne me dérange pas ?! Vous savez Arnaud, je ne sais pas si vous suivez les actualités, mais les accidents de parapente sont fréquents en cette saison...

- Mais, euh, je ne fais pas de parapente ?!

M. Jean sourit. Il s'adressa à M. Paul.

- N'est-ce pas que ça s'apprend vite le parapente, M. Paul ?

- Très, très vite...

M. Jean se tourna vers Arnaud. Celui-ci avait changé de couleur. Du tic tac orange, il était passé au blanc.

- J'accepte monsieur, j'y vais de ce pas...

- Oui, allez-y Arnaud, pensez à votre mère. Je vous préviens d'ailleurs, ne faites pas l'idiot, vous serez constamment sous surveillance. Dimitri va vous donner un équipement nous permettant de vous suivre dans tous vos faits et gestes ainsi qu'un microphone. Ne dites donc rien à votre chère maman.

Une demi-heure plus tard, Arnaud, s'éloignait du ministère en état de choc, les jambes flageolantes et la peur au ventre...

La suite, c'est Chouyo (http://chouyo.canalblog.com) qui s'y colle...

Incipit virtuel

noreply@hautetfort.com (MG) — Wed, 08 Jul 2009 15:56:00 +0200

Voici un petit texte qui pourrait bien faire un bon incipit...

La lueur du soleil déchira la pénombre de la chambre et me fit entrouvrir les yeux. Ma tête me fit mal, mon corps souffrait atrocement. Je mis les mains pour me protéger, mais rien n'y fit, j'étais réveillé. Je me frottai alors les yeux et m'assit péniblement sur le lit.

Cela faisait dix jours que cela durait, que l'indicible s'était produit. Une chose que mon cerveau n'avait pas encore intégrée. Ma main cherchait encore à côté de moi, errait sur le matelas et sous le drap, sans pour autant trouver ce qu'elle cherchait. Puis c'était la sueur, une coulée de peur emportant tout sur son passage, le souvenir de ce qui s'était produit dix jours plus tôt, des images comme autant de bombes, qui s'écrasaient sur moi.

J'essayai de tout faire pour empêcher que cela ne ressurgisse, me cachant même les yeux pour ne plus qu'ils puissent voir.

Et pourtant, tout revenait, moi au volant, pas excessivement rapide sur des routes étroites et tournantes. Une belle journée d'été au soleil de plomb. La radio qui égrenait joyeusement une musique teintée de rock et de pop. Des sourires sous les lunettes de soleil et dans les cœurs. Des âmes légères et insouciantes. Sauf que... en arrivant dans une bourgade, un feu tricolore se trouvait là. Il était vert. Pas pour le chauffard qui arrivait de la droite. Son Audi nous percuta de plein fouet.

Les gens me répètent qu'il faut bien continuer à vivre, que la vie ne s'arrête pas parce que l'être aimé s'en est allé. Je ne sais pas. Pourquoi elle et pas moi ? Je n'ai eu que quelques égratignures, deux ou trois petits bobos. Rien de cassé.

Rien n'a plus de saveur à présent. Je ne mange plus. Le pain est en train de sécher, les légumes à l'intérieur de mon frigo commencent à pourrir.

Ils ont voulu me garder tous autant qu'ils étaient. L'hôpital voulait me diriger sur une maison de repos, ma famille voulait m'héberger, mes amis aussi. Je leur ai dit de me laisser tranquille. Il fallait que je digère. Le problème, c'est que ce n'est pas le cas. D'ailleurs, j'ai tout préparé. L'arme est prête et n'attend que moi...

Clémence

noreply@hautetfort.com (MG) — Tue, 16 Jun 2009 18:20:00 +0200

Clémence tourna difficilement la clé de son appartement situé au troisième étage sans ascenseur dans un vieil immeuble du centre-ville. Elle se dit qu'il fallait vraiment qu'elle relance la propriétaire à propos de cette fichue serrure. Elle posa son sac sur le canapé, s'y posa et se prit le visage entre les mains. Elle bougea son pouce et ses autres doigts pour se masser, se détendre ou à défaut tenter de se calmer. La douche lui fit du bien, mais après avoir grignoté les restes d'un poulet sacrifié deux jours auparavant sur l'autel du repas familial dominical, elle se sentit lasse et fatiguée. Elle n'avait personne à appeler, personne...

Ses parents étaient venus ce week-end. C'était un événement. Elle n'avait pas envie de les affoler. Elle les voyait rarement. Ils habitaient Brest. 1200 kilomètres de route ! Ils avaient traversé la France entière. Pour l'occasion, elle avait pris son vendredi et elle était restée devant les fourneaux trois jours durant. Ses parents avaient l'air content de leur visite, satisfait de voir que leur fille ne s'en sortait pas trop mal. Mais, il y'avait eu un mais, sa mère lui avait demandé avec insistance à plusieurs reprises si elle était heureuse, si elle avait notamment trouvé « chaussure à son pied ». Bref, les inévitables questions que posent toutes les mères à leurs enfants lorsqu'ils sont seuls. Des discussions qui avaient comme résultat l'agacement des deux parties. Non, elle n'avait pas trouvé le prince charmant et ne le cherchait pas d'ailleurs, oui elle était heureuse. Elle lui avait rappelé le fameux dicton : « Mieux vaut être seule que mal accompagnée ». Sa mère, le dernier jour, remonta à la charge et lui rappela abruptement que les femmes ne pouvaient pas procréer toute leur vie. Comme si je ne le savais pas, lui répondit-elle. Mais quoi, avait-elle ajouté, sommes-nous uniquement des reproductrices ?! Des bêtes dont l'unique but dans la vie serait de se multiplier ? Et puis le métier de policier... La discussion s'était arrêtée sur ce fait et son père essaya tant bien que mal de réconcilier les deux femmes. Ne t'inquiète pas, avait-il dit à sa femme, Clémence est une femme brillante et organisée, elle trouvera quelqu'un alors qu'elle ne s'y attendra pas. Tout le monde s'était quitté en s'embrassant affectueusement.

Clémence était affalée dans son canapé, vidée, livrée toute à ses pensées. Femme flic, pas facile pour fonder une famille. En aucun cas, elle ne sortirait avec un policier. Ce serait pourtant la solution de facilité. Mais s'il y avait bien des règles, la première serait celle-là. Coucher avec un collègue, passe encore, mais vivre avec un autre flic, ce serait pire que l'enfer. Non, il valait mieux être seule.

Elle se mit de suite au lit, commença par prendre un magazine féminin puis enchaîna avec son livre de chevet, celui qu'elle gardait à portée de main. Nul cliquetis dans la pièce, aucun bruit dans l'immeuble, Clémence dévorait plus qu'elle ne lisait pour s'échapper de sa réalité. Elle s'endormit tard dans la nuit après avoir lu la fin et avoir relu quelques passages au hasard pour s'assurer qu'elle avait bien tout compris.

Le lendemain, elle eut du mal à émerger. Sa tartine de confiture lui échappa pour finir sur son pantalon de pyjama. Bien entendu, en pareil cas, la tartine se retournait toujours du mauvais côté. Avait-on déjà réalisé une étude sur ce phénomène ? Les chercheurs pouvaient-ils nous dire pourquoi la tartine, vierge d'un côté, confiturée de l'autre, se faisait un plaisir de tacher les vêtements portés ?!

Dehors il faisait un froid sec, le soleil était de la partie, mais les trottoirs restaient immanquablement gelés. Elle prit le tramway, bondé à cette heure.

Lorsqu'elle franchit le portique du commissariat, les regards étaient tous compatissants, mais personne n'osa l'aborder. Elle avait un visage plus dur que d'habitude. Le temps passé devant sa glace n'avait pas suffi, elle avait des cernes sous les yeux et les traits tirés.

Elle trouva sur son bureau un post-it.

Passez de suite me voir. Signé : Commandant Lernier.

Pas surprenant, pensa-t-elle. En de pareilles circonstances. Elle posa son sac et sa veste, puis fit les quelques pas qui la séparait du bureau du « grand chef du troisième étage » comme l'appelaient ironiquement la plupart des flics sous ses ordres. Elle referma la porte de son bureau. Ses talons résonnèrent dans le couloir si bien que Lernier l'entendit arriver et ouvrit la porte de son bureau.

- Bonjour commandant, fit-elle simplement.

- Bonjour Clémence, asseyez-vous, un café ?

Il la scruta des pieds à la tête, essayant de jauger l'état moral et physique dans lequel elle se trouvait. Elle avait soigné son apparence. Ses cheveux étaient en chignon, mais Lernier nota la dureté des traits de la jeune femme. Il remarqua aussi la couleur de ses habits : noirs. La couleur du deuil.

La jeune femme refusa le café. Lernier en vint directement à l'affaire Kachir.

- Bon, tout d'abord, je sais que vous étiez très proche de votre collègue. Si vous voulez prendre un congé, je le comprendrais.

- Non, ça ira, je n'en ai pas besoin. Au contraire, il faut que je m'occupe l'esprit.

- C'est tout à votre honneur. En plus, ça m'arrange. Vous le savez comme moi, nous manquons d'effectifs. Vous m'êtes tous indispensables en ce moment... En parlant de ça, vous l'avez vu ?

- Oui, évidemment... J'étais dans sa chambre hier avec sa femme.

- Personnellement j'irai le voir en fin de journée. Est-ce que vous avez une idée de ce qui a pu se passer ?

- Non, pas la moindre.

- Il ne vous paraissait pas bizarre en ce moment, il ne vous a rien confié ?

- Non ! C'est un interrogatoire ?

- Non, bien sûr que non Clémence, mais ce sont les questions que vont vous poser l'Inspection générale de la Police lorsqu'ils vont arriver.

- Les beaufs-carottes ?... Je vois. Pour vous dire franchement commandant, et vous le savez comme moi, je ne connais pas un policier plus intègre que Kachir. Il vaudrait mieux rechercher les affaires qu'il a résolues ces derniers temps et les voyous qui l'a fait enfermer pour savoir qui l'a descendu.

- Vous parlez à un converti. Je suis de votre avis. Nous allons d'ailleurs chercher dans ce sens. Enfin, vous allez vous y coller. Je vais vous adjoindre un coéquipier qui vous sera très précieux.

- Qui ?

- Il ne nous en reste qu'un. Le meilleur, doté d'un esprit de recherche au-dessus de la moyenne, le seul susceptible de nous faire avancer au plus vite dans cette histoire.

- Attendez là, ôtez-moi d'un doute. Ce ne serait pas...

- Oui, il va vous êtes très utile !

- Non, pitié... pas lui !?

- Mais si, le Lieutenant Jacquier !

- Vous ne pouvez pas me faire ça !

- Oh, écoutez, il est déjà à la tâche au moment où je vous parle. Il est très motivé d'ailleurs. Kachir était un des seuls qui le respectait ici.